Cuando yo muera
un niño morirá en mi pecho
¡morirá el niño
que me habita!
¡Parece mentira!
Inocente, viejo, limpio,
el antiguo muchacho que soy
morirá con el niño interior:
puro y solo.
¡Un niño menudo y cabal
y ya ha de morir!
¡Parece mentira!
¡Sentidlo así! ¡Lloradlo así!
Pues muerte fue
antes de serlo aún.
¿Desapego, entonces?
¿Tristeza, hoy?
¡Parece mentira!
Nunca más niño…
